O balanço possível de uma mulher que, se se deitar de barriga para baixo, está de facto em bom estado de balançar

 

 

Sei que parece estranho para quem possa estar a parir daqui a umas horas... mas às vezes, nem acredito... paro alguns segundos por dia e digo para mim mesma que nem acredito que estou grávida e que vou ter um terceiro filho... que eu quis tanto e que cheguei tantas vezes a pensar que ficaria só em formato desejo-sonho...

O balanço deste ano é obviamente o balanço desta gravidez... foi boa, como as outras, praticamente sem stresses (a nível de saúde)... mas muito mais cansativa, com momentos de verdadeira exaustão (eu a achar que era dos 37 anos, o médico a chamar-me a atenção que era de já ter os outros dois), como que para me ajudar na despedida deste estado de materiosca que eu gostei sempre tanto e que tive sempre pena de não poder ser repetido muitas vezes na vida... Foi extraordinário partilhá-lo com os miúdos e saber que, daqui a pouco tempo, inicia-se para todos uma nova viagem... e, como diz a Joana com tanta razão, se na nossa vida a relação de irmãos foi das melhores coisas que tivemos, então é mais um motivo de felicidade saber que podemos aumentá-la exponencialmente para os nossos filhos...

Em termos de trabalho, guardo com imenso prazer o ter vindo para casa ligeiramente mais cedo (penso que a 10 de Dezembro, com trabalho que ainda me ocupou uma semana). Foi das melhores decisões que pude tomar este ano e que me deu espaço para tudo o que queria: gozar os filhos, gozar o Natal e o Natal com os filhos, gozar este fim de gravidez, gozar a minha família sem pressas. No resto dos outros meses, acho que consegui atingir a maturidade para não entrar em demasiada ansiedade com o ambiente do trabalho... ou consegui reunir-me dos melhores amigos para me ajudar a fazê-lo...

Esta miúda irá nascer em 2014, é praticamente certo. Com ela, espero que venham muitas coisas boas, mesmo que a par com tudo o que sabemos de antemão que não irá ser fácil. Bom ano!!!!!!

Rita

Chegaram as quarenta...

Para quem domine mais ou menos esta coisa das semanas da gravidez, hoje faço 40 semanas... em teoria, nove meses. Estou assim:

Ou seja, a miúda ainda está cá. Poupou-nos e poupou-se a nascer no meu dia de aniversário... depois na véspera de Natal e no dia do dito... os dias passam, calmamente, e penso que ela já revela alguma inteligência em deixar-se ficar para Janeiro, acho que deixará o dia do ano velho e o do novo... Vai escolher um dia que seja dela, sem festas e depois das festas...

Tanto quanto diz o médico, parece que isto se deve ao meu colo do útero, que é «muito protector»... ainda por cima «para terceiro filho»... estamos à espera do encaixe... como também diz o médico, assim que a cabeça encaixe, pode ser muito rápido... esta conversa dura há quinze dias ou três semanas, pelo menos...

De qualquer forma, para que não pensemos que se deixou dormir, mexe-se imenso. Na verdade, se se mexer tanto no mundo exterior como se mexe no meu interior, vai ser energia para dar e vender. O facto do espaço não ser muito não parece incomodá-la minimamente, faz pela vida, estica-se quando lhe apetece, indiferente ao desconforto que me possa provocar.

Ora bem, o que temos aqui... uma miúda teimosinha, sem qualquer poder de encaixe e extraordinariamente enérgica... Em duas palavras: estamos lixados.

Rita

Coisas de filhos para não esquecer

Na passada sexta-feira, dia 29 de Novembro:

 

Sentada ao computador, no trabalho, de manhã, percebi uns ligeiros movimentos rápidos e ritmados no lado superior direito da minha barriga. Parecia que respiravas, miúda, mas achei absurdo, por te saber sem oxigénio nos pulmões ainda... hoje fiquei a saber, através dos conhecimentos da tia, que sim, que é verdade, que treinas para respirar, mesmo que não o faças ainda... como diz o tio, isso aí por dentro é um verdadeiro ginásio gratuito...

No fim da tarde, como se não bastassem as estreias na minha percepção de ti, senti-te soluçar...

 

E, querendo eu também que seja uma mera estreia de uma lamechice que provavelmente nunca me irá cansar, ouve-se o Vasco, na viagem de carro para casa dos tios: «Sabes mãe... és a melhor mãe do mundo...».

Rita

Miúda,

Há mais ou menos uma semana fui ao médico falar sobre nós as duas. Como sempre, ele aproveitou e espreitou para os meus interiores, não daquela forma que ele já deve estar mais que habituado, mas da outra, bem mais agradável, que também me permite ver-te.

Foi muito fixe. Estavas a chuchar na língua e via-se perfeitamente o movimento ritmado do queixo e pescoço. O médico ficou animadíssimo por irmos na 28ª semana e já teres «reflexo neurológico». Eu também, claro, apesar de perceber muito menos do assunto. Ainda não tens nome, mas já tens reflexo neurológico e, para já, isso é de longe muito melhor do que um nome.

Como não sei se me vou recordar disto, aproveito para te dizer que mexes imenso. Há dias em que passas o tempo todo a exercitar-te pelas minhas entranhas, há outros em que parece que só te lembras de o fazer de manhã e no fim da tarde ou noite. Além do neurológico, tenho ideia que tens para aí um reflexo qualquer de inconstância, o que me faz prever que vás ter bastantes capacidades para me chagares a tola. Vai com calma, que nós já não somos uns miúdos. Mas aproveita, que nós já não somos uns miúdos.

Confesso-te que me aborrece sentir-te muito mais do que te vejo, quando te olho ficas muito mais parada. Para além do neurológico e do de inconstância, tens obviamente o reflexo do contraditório, mas isso será inerente a qualquer filho, por isso aviso-te que não é propriamente uma novidade. Ainda não te consigo exibir mas, a continuar assim, pode ser que daqui a uns tempitos consiga fazer umas belas filmagens dos teus movimentos-alien-dentro-da-pançola.

Para já, é tudo. Fica bem e exercita-te o quanto possas. De preferência, se me for dado o direito a pedir alguma coisa, que seja quando estamos a ver.

Mãe

 

Rita

O Vasco e a miúda-sem-nome

O Vasco, que agora refere muito a gravidez ou a mana bebé (coitada, ainda não tem nome), lembra-se dela em qualquer momento.

No outro dia foi na casa-de-banho do restaurante.

Ele: - Mãe, está-te a cheirar mal?

Eu: - Não, ainda não.

...

Ele: - Mãe, e agora, está-te a cheirar mal?

Eu: - Hum... ainda não.

...

Eu: - Olha, agora já me está a cheirar mal. Já chegou aqui o cheiro.

Ele: - Ah...! E à mana bebé?

Eu: - Não, a ela não, felizmente para ela, ainda está protegida desse fedor todo...

Ele: - Ah ah ah! Pois, porque se não ficava logo morta, não era?!

Rita

A aventura das análises enguiçadas - capítulo 3

Dois ou três dias depois do Dia 2, com fim-de-semana de permeio, D. Rita descansadamente na sua hora de almoço. Toca o telemóvel:

- 'Tou sim, D. Rita?

- Sim, sou eu.

- Oh D. Rita, desculpe, fala aqui do posto de colheitas... É que ligaram do laboratório... e falta uma análise, a do exsudado (rectal ou anal ou lá como seja o nome mais adequado a essa coisinha maravilhosa)...

D. Rita inspira e expira, não é que tenha alguma coisa contra as simpáticas senhoras do posto ou o aprazível espaço do posto, mas tem mais do que fazer às manhãs do que ir lá passa-las:

- A sério?! Mas eu estive aí ainda há dois dias... e fui aí duas vezes seguidas...! Mas foi uma análise que o médico passou... está na requisição...?

- D. Rita, peço-lhe imensas desculpas... mas nós já não temos a requisição connosco, já foi para o laboratório... mas se quiser perguntar ao médico... no laboratório disseram que todas as grávidas fazem esta análise...

D. Rita inspira e expira novamente, pode ser esquecida, comilona, lavadinha, cota com ar juvenil, mas a simpatia ninguém lhe tira, mesmo sabendo que vai ter que levar o rabiosque (literalmente) novamente ao posto:

- Deixe estar, então eu passo por aí amanhã...

 

E foi nessa fatídica manhã, sem incidentes de maior, que a saga verdadeiramente terminou, que ninguém espera que uma #%& de umas análises demore mais do que três dias a fazer...

Rita

A aventura das análises enguiçadas - capítulo 2

Dia 2:

Já depois de D. Rita ter entrado no posto à sua hora de abertura, ter bebido o líquido da garrafinha e ter aguardado uma hora. Sentada agora na cadeira das análises, braço estendido. Para tirar o sangue, uma enfermeira novinha e uma senhora mais velha, presumo que técnica de análises, a dar as luzes todas dos procedimentos à primeira.

Técnica:

- Ai, tem umas veias tão boas, nem sabe a sorte que tem...

D. Rita:

- Sim? Mas veja lá, no parto da minha primeira filha a enfermeira teve que me picar três vezes para pôr o soro, foi azar... o que vale é que não me faz diferença nenhuma...

Enfermeira:

- Nem lhe perguntei, e desta vez está à espera de quê?

D. Rita:

- É uma menina.

Enfermeira:

- Ah, fica com duas meninas!

D. Rita:

- Sim, mas também tenho um rapaz. Rapariga-rapaz-rapariga.

Ténica a olhar para D. Rita, enfermeira a falar sobre como um dia gostava de ter dois filhos, mas como namorado estava numa de ter só um. D. Rita a responder como o seu companheiro durante tanto tempo também queria ter dois e como afinal se mudavam os planos.

Técnica (com o tom condescendente com que falava com D. Rita desde o dia anterior, o tom habitualmente usado ou com crianças ou com senhores velhinhos, o que D. Rita achou que fosse já hábito profissional, dada a localização do posto de colheitas):

- Pois, e agora fica pelos três... (atenção, não uma interrogação, mais uma afirmação)

D. Rita:

- Oh sim!!!!! Eu sempre quis ter três filhos...

Técnica:

- Pois, é melhor... até porque, como é muito novinha (!!!!!!!), pode fazer-lhe mal (?????!!!!)...

D. Rita, de repente transformada em miúda-Rita-praticamente-uma-adolescente:

- Mas sabe que eu não sou assim tão novinha...! Tenho 37 anos...

Técnica, de repente transformada em ginasta-que-dá-mortais-de-costas-em-décimas-de-segundos:

- Ahhhhh, então tinha mesmo que ser agora!!!!!!!!

 

D. Rita, de repente transformada em cota-que-tem-filhos-a-roçar-a-idade-em-que-quase-devia-estar-nos-netos, mais uma hora no posto a pensar no que é que a Técnica terá ficado a pensar quando olhava para ela. Ok, que era nova e tal, ainda por cima com a saia de ganga de peitilho, a falar num companheiro... mas fazer mal ter três filhos por ser nova????!!!! Que raios era aquilo? Um atestado à minha ignorância, ingenuidade, burrice?

D. Rita a sair do posto divertidíssima, com história cómica que ainda agora, mais de uma semana passada a faz rir... mas a sentir-se como se de repente, mesmo que por momentos, nem que fosse por breves instantes, tivesse sido olhada com ligeiro, nem que fosse ligeiríssimo preconceito, uma jovem destravada com três filhos seguidos sabe-se lá a viver do quê ou de quem... mas, em todo o caso, uma jovem!!!!!

 

[continua brevemente]

Rita

A aventura das análises enguiçadas - capítulo 1

Dia 1

Nove horas da manhã, posto de colheitas bem compostinho de gente. Faço a inscrição, a entrega da requisição, etc e tal.

- Não tenho aqui o dinheiro, mas quando agora for tomar o pequeno-almoço levanto e trago-lhe, pode ser?

- Pequeno-almoço?! Ahahaha, nem pensar, a D. Rita tem que fazer a análise da glicémia, o que significa... hum, tendo em conta a requisição... que tem que ficar aqui, sentadinha, duas horas em jejum...

D. Rita de sorriso amarelo:

- Ah sim? Já não me lembrava como era... pensava que bebia o líquido, tirava sangue e depois ia comer e tirava novamente daqui a uma hora... Duas?! Duas horas?! Mas não costuma ser uma...?

- A requisição tem para fazer passada uma hora e passadas duas...

D. Rita a olhar para o relógio e a fazer contas à vida, nem pensar em aguentar até às 11H15 sem comer nadinha, D. Rita ainda lhe um treco qualquer, que é mulher de alimento...

 

- Tem aqui também o exsudado. Fez tudo direitinho, não fez?!

D. Rita a dizer mal da sua vida:

- "Tudo direitinho"... como?!

- Não teve relações?

- Não...

- E não tomou banho...

- Ah, tomei tomei... (essa agora, D. Rita é mulher de alimento E munto limpinha, mas o que é isto?!)

- Sim, mas não se lavou assim bem, deixou só cair a água... (???????!!!!!!!!!!!!!!!)

- Ah, lavei lavei...

- Ah, não pode ser... tem de voltar noutro dia...

D. Rita contrafeita, já tinha que voltar para as míseras duas horas de tortura:

- Bem, ao menos trouxe a primeira urina da manhã...

- E fez tudo direitinho...?

- Hum... sim, acho que sim...

- Acordou, lavou-se, deixou cair as primeiras pinguinhas para fora do frasco...

- Sim, sim, sim... (credo, mesmo que não tivesse, lá ousaria a D. Rita confessar mais uma idiotice)

 

D. Rita a ir embora, mas não sem antes referir algo que a deixe com melhor imagem no posto:

- Bem, então eu volto amanhã... e desta vez até tinha metade de um limão e tudo...

- Limão?! Para quê?!

- Então, para pôr no líquido da glicémia e saber melhor, não é esse o truque?

- Ah, já não é preciso, agora já são umas garrafinhas com o líquido preparado, até tem para lá um sabor qualquer a laranja...

Agora, alguém me explique... Em que mundo esquizofrénico é que uma mulher tem duas coisas para fazer análise, uma para a qual tem que se lavar qualquer coisinha e outra para a qual convem ir mesmo sujeca...????!!!!! (Pronto, também poderia perguntar-me em que mundo é que uma mulher grávida pela terceira vez se esquece de como é que se faz a análise da glicêmia, mas isso não interessa nada...)

 

[continua brevemente]



Rita

Mais uma história de filas de supermercado quando se está grávida

Parece-me que todas as grávidas terão histórias das filas do supermercado e dos assentos prioritários nos autocarros... eu não serei excepção...

 

Sexta-feira, Pingo Doce, hora de ponta, que é o mesmo que dizer perto da hora de almoço, quando vão os senhores velhinhos todos.

Eu na fila prioritária.

À minha frente, talvez cinco clientes. Três deles idosos. Mesmo à minha frente, a típica senhora resmungona, não idosa, não grávida, não deficiente, mas provavelmente com a característica cegueira selectiva de muita gente das filas prioritárias e ainda por cima com necessidade de resmungar sobre tudo e todos. Inclusivamente sobre o facto de estar numa fila «para reformados». Mecanismos de cegueira activados, mesmo quando eu encontrei uma conhecida com carrinho de bebé a quem respondi, alto e bom som, que estava grávida de uma miúda.

De repente, um homem novo, estrangeiro, com aspecto de romeno, dois items na mão, questiona a senhora imediatamente atrás de mim, se pode passar porque só tem duas coisas para pagar. Mediante resposta afirmativa, tornei-me completamente invisível, tendo o senhor ido fazer a mesmíssima pergunta à resmungona da frente. Menos compreensiva, diz-lhe que não, que era o que faltava, que ela só tinha uma coisa e estava na fila (correcto, mesmo que na fila prioritária). Não contente, continua na resmunguice, desta vez contra todos os estrangeiros, que pensam que chegam a Portugal blá blá blá e passam à frente nas filas...

A senhora da caixa repara que estou grávida. A resmungona está prestes a ser atendida e eu acho que não vale a pena fazer-me valer do meu direito, ressalvo que havia outras pessoas em situação de prioridade (não a resmungona, entenda-se). A resmungona repara que estou grávida (grande surpresa!) e que não pedi a ninguém para passar à frente, como o dito estrangeiro, blá blá blá, mais uma série de parvoíces xenófobas.

Tenho vontade de lhe dizer que não vejo a coisa assim e que não tenho nada contra quem vem para Portugal trabalhar e tentar a sua sorte, tal como não vejo mal nenhum português tentar o futuro num qualquer estrangeiro. Tenho vontade mas não digo, tenho mais vontade de me despachar e ir embora, estou cansada e muito trabalho me espera em casa.

A senhora atrás de mim vem interceder pelo senhor estrangeiro, perguntar-me se me importo. Olho diretamente para o senhor e explico-lhe que não estou de acordo, porque ele está numa fila prioritária, porque estou grávida, porque estou cansada de estar a pé, porque talvez ele devesse estar a pedir o mesmo favor em outra fila, faria mais sentido. A senhora atrás de mim continua a interceder pelo senhor e tenta dizer-lhe para passar à minha frente, que pode fazê-lo, que é só uma coisa. A senhora da caixa intercede por mim, que ninguém passa à frente de ninguém que não o autorize. A resmungona fica a resmungar contra todos os estrangeiros que vêm para Portugal, inconsciente do facto de, nos tempos que correm, são cada vez menos os de fora que procuram oportunidades cá dentro e cada vez mais os de dentro que correm lá para fora, o que significará alguma coisa.

Pago e venho-me embora, cansada e irritada contra tudo e todos, as resmungonas que resmungam contra todos os outros, mas que se sentem no direito de usufruir direitos que não são seus, os ceguetas que nunca vêm uma grávida na fila prioritária, os que pedem a prioritários para lhes passar à frente porque só têm um item para pagar, os que pensam que, independentemente do que se disse, podem ignorar e passar à frente na mesma... raios...

Rita

Três... a conta que nós fizemos...

São engraçadas as reações quando se conta que se espera um terceiro filho.

Há o grupo grande - talvez não tão grande, mas grande para nós, porque é o nosso grupo, a família, alguém lhe chamou há poucos dias "a nossa comunidade" - que se abre num sorriso de felicidade pelo aumento do "nós".

Há aqueles em menor número, que revelam um pouco de inveja da nossa novidade.

Há um grupo de incrédulos, que diz que somos doidos.

Outro, também de espanto, que nos qualifica de corajosos.

E penso que talvez outro pequeno, com apenas espanto pela decisão e talvez a fazer interiormente contas à vida, à nossa, entenda-se.

Vivemos tempos menos fáceis, é verdade. Cá em casa há dois funcionários públicos, por isso são escusadas palavras (espero).

Será por isso que se fala em coragem...? É preciso ter coragem para ter filhos? Ou apenas para ter mais um filho, tendo em conta os tempos que correm? Ou é por nos aventurarmos nos três?

Acho que é bom poder ter, claro. Mas o essencial é querer ter, não? Essas deverão ser sempre as duas ideias subjacentes ao desejo de ter um filho: querer e poder. A disponibilidade, o tempo, isso vem por acréscimo da motivação. Até a facilidade... é estranho, mas, havendo coisas em que ter mais um dificulta, em outras só facilita. Tornamo-nos obrigatoriamente menos preguiçosos, menos picuinhas, mais pacientes, mais ágeis... até, penso eu, mais novos...

Hoje, a Ana contava as dificuldades de pôr o único filho na cama, adormecê-lo durante uma hora e meia, ao colo, em absoluto silêncio. Perguntava como conseguiamos nós, as amigas, ter hobbies, costurar, cozinhar, quando tinhamos dois. A resposta tem a sua simplicidade. Há coisas que não se conseguem com dois. Não dá. O segundo não permite. Por isso, nem sequer se pode ou se pensa nisso, há automaticamente que explorar outras soluções. E, estranhamente, ganha-se, fica-se com mais tempo, mais capacidades na resolução de situações, mais sentido prático, mais pragmatismo.

Claro que nas rotinas diárias, ter mais um não ajuda. Agora, que temos estado uns dias cá por casa sem filhos, acordamos mais tarde, comemos qualquer coisa. Mas, ao mesmo tempo, quando estão cá, também os obrigamos a uma maior independência, autonomia.

 

Claro que tudo isto são pensamentos. Os meus. De quem espera mais um. E anseia por ele, signifique o que significar. Mais trabalho?! Quero lá saber... Nem sei se sou corajosa... sou, neste momento, só mais feliz...

Rita

Decisão de hoje

Fala-se muito sobre o facto de irmos deixando de fazer coisas à medida tendo filhos... ok, isto parece estranho... mas que nos descontraimos perante mais uma experiência... e que isso começa na gravidez.

De facto, há algo de verdade nisto. Tinha pensado que iria tirar muitas fotos, uma com a mesma roupa, no mesmo local, de mês para mês (algo que uns primos fizeram e que sempre achei uma ideia excelente). Nada. Até agora, quase não tenho fotos.

E foi isso que me fez tomar uma decisão, hoje. A partir de agora, que estou de 22 semanas de gravidez (cinco meses e meio, mais coisa menos coisa), vou tirar uma foto minha todas as semanas. Vou ali pôr um alarme semanal no telemóvel e já venho.

 

A ver se na próxima me lembro de tirar dali o cadáver do manjerico.

Rita

A tão esperada eco

E foi assim que, ontem, entrámos todos para o consultório onde iria decorrer a ecografia morfológica e, durante uma hora, pudemos ver o novo membro da família por inteiro. Braços, pernas, nariz, boca, dedos das mãos e pés, coração, estômago, rins, cérebro, diafragma, sangue para um lado e para o outro. E também um "pipi".

Nos meus interiores mora então uma miúda, com cerca de 442 gramas de peso, ou seja, percentil 50 (o peso médio que parece que os meus gostam de perder após o nascimento).

 

Para nós, desta vez, o género era indiferente, se bem que tendo a pensar que será melhor para o Vasco ter o síndroma de sanduiche conseguindo, pelo menos, manter um lugar único na família, o do rapazola. É engraçado, para quem como eu já quis tanto ter só filhas meninas, voltar a pensar com agrado em vestir os antigos vestidos da Alice, ao mesmo tempo que se sente alguma pena em ter a ideia que vai perder a hipótese de ver repetidas as conversas do pirralho lingrinhas sobre músculos e super-heróis...

Os manos estão contentes, isso é bom.

E a miúda, ainda em regime de SPA, permanece indiferente a tudo isto e também ao facto de ser ainda uma mulher sem nome. Já comunica, desde a semana passada (20 semanas), primeiro em movimentos suaves e quase impercetíveis, e agora cada vez mais e melhor, várias vezes por dia. Chamei-os há uns dias, para encostarem as cabeças à barriga, comigo deitada (era a única posição em que na altura eu sentia alguma coisa). A Alice reconheceu (?) um pontapé... o Vasco disse que ela estava a chorar lá dentro...

 

Agora é que isto vai começar a ser mesmo mesmo MESMO fixe...!

Rita